poésies
Pour Manon et sa famille
Pour Manon
le 18 novembre 2011
Manon est arrivée
petite fleur d'automne
au doux goût de miel.
Manon est arrivée
et tout s'est arrêté.
Petite fille de la pluie,
pour elle le soleil est sorti
les oiseaux ont chanté.
Mais soudain
Jolie Manon
le ciel s'assombrit
de gros nuages noirs
et de larmes amères
Ta vie d'enfant
déjà souillée
de douleur et de peur.
Tes parents dans la peine
ne savent plus quoi penser
tu leur est arrivé
comme un joli cadeau
et tu n'es désormais
qu'un petit corps souffrant
luttant pour sa survie
dans de jolis draps blancs.
Derrière la lune
Une charmante lune
Accoudée au balcon
D’un ciel un peu voilé
S’était égarée
dans de sombre pensées.
Pourquoi toujours montrer
A ses fans bipèdes
La face qui sourit,
Le bon côté en somme.
Alors qu’elle aspirait aussi
A vivre librement
Telle une étoile filante,
Respirant l’air du temps
Celui qui ne compte pas,
Que l’on garde en réserve
Juste pour son égo.
Elle se sentait si mal
De devoir sans relâche
Rendre compte à la terre
De ses moindres mouvements
Qu’elle décida un jour
De ne point se lever…
Ce fut la fin des temps.
Mais la lune s’ennuya très vite
Posant ses conditions, elle revint vers les hommes
Inventant des demis et même croissants de lune,
Jouant la belle, lune rousse, lune bleue,
Protectrice des amoureux …
Et reine de la nuit.
Alors tout alla bien dans le royaume des cieux
Et l’astre blond, de son sourire vaporeux
Veilla désormais sur les habitants de la terre.
Faire le monde (juin 2011)
Et si j'écrivais
à nouveau sur mes pages
les espoirs de demain
pour tous ces enfants
qui jouent à faire le monde
dans un grand bac à sable...
Un joli bateau rouge
qui flotte dans la flaque
de leurs grands rires joyeux,
leurs désirs comme étendard
et leurs pleurs
à fond de cale.
celle qui tonne
Je suis celle qui tonne
qui s’étonne et détonne
dans une belle envolée de flammes,
de notes étincelantes.
Je ne connais pas la musique
mais je connais les couleurs
du bonheur suranné,
du passé qui s’étiole
sur ma toile de folle
et j’attends en chantant
la suite du roman
car c’est sûr maintenant,
le bouleversement
n’est pas dans les étoiles
mais il est sur ma toile
qui raconte une histoire.
Charivari
Sur ma toile tout de guingois,
petit triangle en organdi
se promène sur ses deux pattes
à la rencontre du grand cercle
qui souhaiterait bien sûr croquer
de ce charmant berlingot d'eau.
Sur ma toile tout de guingois,
petit triangle en pain de mie
regarde au loin, bien au-delà,
les grands immeubles mètres cubes
qui disparaissent dans la brume
et l'appellent, sons de sirène.
Petit triangle barbe à papa
aimerait faire le grand saut
mais pour aller vers leur lumière
il va falloir marcher dans l'eau
ses grands pieds rouges va mouiller
et sur le cercle peut-être glisser
puis les grands cubes bousculer.
CHARIVARI
est donc né
du croisement
entre un cercle, un cube
et un triangle à pattes rouges.
Liberté
Pour entendre la vie
Par delà tes soupirs,
Il me faudrait un masque
Hermétiquement clos
Et avec toi plonger
Dans tous nos souvenirs,
Sans crainte de noyade,
De larmes malvenues.
Car vois-tu, mon amour,
Mon esprit reste clair,
J’aime ton existence,
Pas toujours ta présence
Quand de ma liberté
Il s’agit de conclure.
Et ne te fâche pas
Quand parfois je demande
De laisser la folie
S’installer dans ma vie,
Car vois-tu c’est ainsi
Que ma muse coquine
M’accompagne en boitant
Sur mes pages encore vierges.
pas d'heure pour les braves
justes le besoin d'écrire
qui vous convie au spectacle
des verbes acrobatiques coincés
entre deux mots...juste quelques
larmes de crocodile pour
émouvoir le lecteur...
je plane au dessus de mon poème
et m'en vais aborder la descente.
La capuche
Encapuchonnée,
sans véhicule conciliant,
je marche,
mes deux cabas cadencés.
Mais voilà,
je n’y vois goutte
avec cette maudite capuche
qui m’enserre la tête.
Et je m’imagine alors
sous le voile de Fatima,
ma voisine de pallier,
toute de noir vêtue,
les yeux en aparté.
Elle doit vraiment l’aimer
pour s’isoler ainsi.
La rumeur
D’une telle arrogance
est la poison qui danse
sur son lit d’herbe brune
et au clair de la lune.
Elle qui n’a point d’amour
multiplie les amants,
pour jouer le grand jeu
elle se pare de tous feux.
Mais pourquoi cette hargne
à vouloir tout détruire ?
Quand on la croit ailleurs,
elle surgit de la brume
et d’un pas cadencé
marche sur un palant
qui lui sert à porter
son grand sac à venin.
La rumeur va bon train.
Elle soutire au passant
jusqu’au moindre bouton
qui lui servait naguère
à garder sa pudeur.
Tous ces petits rivets
et autres menus objets
vont rejoindre la fosse,
la grande fosse à purin.
Tempo
danser sur un puits d'ambre.
Marquer de mes talons
la piste autours de toi.
Enjamber la rivière
sans rame, ni cavalier.
Et faire de mes deux bras
l'hirondelle au doux cri.
Taper de mes deux pieds
la route et ses pavés.
Apprendre sur ce tempo
la nouvelle arlésienne,
la danse aux mille échos
de l'amour à la mort.
tradition
Et tu la veux déjà dans ton lit
Elle n'a pas quinze ans
Et tu la veux déjà mère
Elle n'a pas vingt ans
Et tu la veux déjà vieille,
Sans sexe et sans visage,
Voilée aux yeux du monde
Pour ton seul bon plaisir
Sous l'œil bienveillant
De sa mère, stupide matrone
Qui perpétue ainsi sans doute
Un rituel familial…
Excisée dans la douleur,
Elle accouchera dans la douleur…
Tout juste bonne à enfanter,
Perpétuer l'espèce
En espérant fabriquer des mâles…
Elle n'a que dix ans
Et tu la veux déjà morte…
insomnie
Dans ma nuit de cristal
qui s’étire lentement
je voudrais pouvoir
briser toutes les phobies
qui tombent dans mon espace.
Je file le temps
par mes incertitudes
qui s’égrainent
au son de mes non dits.
J’entends tinter les perles
de mes heures d’insomnie
qui résonnent dans la nuit
sur leur lit de souffrance
L’angoisse nait ainsi
de quelques petits trous
dans mon espace temps
et c’est la peur au ventre
que je guette le sommeil.
Si tous les parents du monde
Tu ne me connais pas…
Tu portes un foulard, une croix
Ou une kippa…
Moi je ne porte rien.
Nos coutumes sont différentes
Mais nos vies se ressemblent.
Nous aimons nos enfants, nos maris,
Nos femmes et nos amis.
Nous pleurons le malheur, la guerre et l'injustice.
Alors pourquoi vouloir
Sans répit se détruire
Si nos cœurs et nos âmes
Battent à l'unisson ?
enfants perdus
Leurs grands yeux tristes
illuminent mes nuits
d'européennes bien pleines
d'avoir trop profité
de cette foutue planète.
Ils sont si faibles
qu'ils ne peuvent plus pleurer
et bien trop fragiles
pour réclamer leur dû
dans ce monde en dérive.
Les vautours guettent
la mort les frôle de ses ailes.
Attendront-ils pour la curée
car même leur mère
n'a plus la force de les protéger.
enfant guerrier
Je serai un grand
J'aurai des grenades, des balles et un fusil.
Je pourrai tuer ceux qui me déplaisent
Caché dans la terre, ramper dans les herbes.
Quand j'aurai dix ans
Je serai un grand
Et même toi mon père, ne connaitrai plus.
Si tu veux me prendre et me ramener
Je n'hésiterai pas à tirer mon arme.
Quand j'aurai dix ans
Je serai un grand
Je fumerai, boirai
Serviteur de belles et de nobles causes
De celles qui tuent, qui violent et massacrent.
Quand je serai grand
Je deviendrai un héros
… à dix ans, mon père
…je serai plus vieux que toi.
